Por SERGIO MONSALVO C.
POEMARIOS
AMSTERDAMAS
“CC BLUES”
(para Colette Curfs)
Pudiera ser
que una mujer
se nombre en lo íntimo
hongo / agua / humedad
pudiera ser
Pudiera ser
que uno de esos retratos
le saque un cuerpo a la vida
doble / sencillo / único
pudiera ser
Pudiera ser
que evoque sus colores
y responda la comunión
me / myself & I
pudiera ser
Pudiera ser
que la mano libre
ame con su vuelo
esporas / faunos / ángeles
pudiera ser
Pudiera ser
que una rana al fin
transforme en mujer
besos / espejos / transparencias
pudiera ser
SABINA
(“FOR ALL WE KNOW”)
Ella es melodía de otro
ligera suave etérea
con tonos de niña
y ritmos de mujer
es el mundo descubierto
sin oraciones largas
sin cuentos inacabados
sin frases vanas
Ella da tema para un standard
con un pasado imperfecto
un presente indicativo
y un futuro condicional
muy cerca del imposible
que la aguarda
que la anhela
que la acaricia
ella intuye ese desvelo inquieto
cuyo paso a paso
sabe del aliento ansioso
y determinado
Ella es una canción probada
ajena y personal
música ajena
sueño personal
“STILL WONDER”
soñar unidos tu silencio y el mío
hasta dejar agotado su pozo
en canto sagrado
de gesto dolorido
con rito cotidiano
donde el ornato cobre
dimensión infinita
eternidad simbólica
en el nicho de cuerpos
de realidad a contraluz
instrumento desnudo que comparta
con tu callar y el mío
su capacidad divina
hacer de la creación
un dogma de fe
algo tan simple/intérprete sagrado
la posibilidad única
de escuchar la propia vida
el mito soñado
en el eco de otra voz
“I’M A FOOL TO WANT YOU”
(versión de Chet Baker)
Su salvación, sabe /
depende de esos instantes de revelación /
de esos flashes de lucidez fulminante /
de esa improvisada anamnesia
de lo in–on top /
La real investidura del sobresentido /
sin alegorías /
con data precisa del sentimiento /
sólo valor racional
y clarividencia /
En solitaria vigilia /
contra la locura y el fin
que recorren la vida en ese tiempo /
como una jam after hours
frente a la barbarie del desamor
“Billie”
En su canto hubo el esfuerzo y los rastros del que sobrevive, del experimentado lleno de cicatrices que no se ufana de ellas ni las ostenta, pero que sabe son suyas y le pertenecen. Por lo tanto cuando la escuchas crees en la esencia de lo que glosa, en su legitimidad y tienes el convencimiento de que las palabras son recovecos de la propia vivencia trastocados en canción.
La existencia no tiene remedio, parece decir, pero la afirmación no es una sentencia trágica o resignada. En su oficio significó también el rescate de una llave verbal que abriría los instantes vividos de cualquiera que la oyera en el futuro. Esta melodía llega desde entonces como un evocador sentimiento presente, eterno, que procede a redescubrir el riesgo de amar sin red protectora. Emite su misterio y lo desmenusa.
“bluemonk”
naciste con dedos visionarios
que lo invisible y extraño
/atan
volviste por más de veinte mil días
hasta que el tiempo rondó
/tu medianoche
nos contaste el momento del regreso
sus maravillas instantáneas
/y juraste sobre la vida
de una música continua
hiciste el saber puro
con tu improvisar-peregrinaje/
di dónde está el pasado
o a quién le clavó la garra el diablo
muestra tus sonidos y sus cuerpos/
tan lejos de nosotros que los anhelamos
por ser nuestros
inteligencia y atmósfera/
te debemos el acercamiento
su fuerza y sus sentidos
aleación del todo/
los cielos infieren en el hombre
al imprimirse sobre el aire
y un alma se vierte en otra/
pidiendo auxilio al cuerpo
son necesarios tus dedos monk
para ordenar este concierto
“STRANGE MESSENGER”
(The Work of Patti Smith)
Escucharla en el silencio, aquí
a una mujer sin cánones
sin fugacidades ni depilación
que arranca con trazos ansiosos
los gritos de su vida
los de sus amores muertos
símbolos y deidades
(ella es un pájaro nervioso
bañándose en la luz violeta
con batir de alas acerinas
nigger/nigger/nigger/nigger/nigger/nigger/nigger
imágenes en suspenso y climax
poetry’n’roll)
voces de alebrijes aventureros
con mundos de plata y gelatina
bosques y puentes de papel
Todo en el silencio, aquí
como objetos de locura-ascensión-conjetura
como posibilidad de fijar
los sueños soñados
en su sagrada torre de babel
Rotterdam / agosto 04
“Una noche de éstas”
Una noche de éstas
saldrán
de mis ojos (¡por fin!)
tus recuerdos
a escondidas
“Famélicos”
Famélicos
como salidos del silencio
como fieras
mis deseos brutales
se colgaron de sus labios
“man with a horn”
fuiste muerte y gemidos por un lustro
tu boca estuvo abierta
pero no gritabas
te consideramos oscuridad
de vida y sentidos
la carne polvo y los huesos saña
sólo ese lado de tu ser miramos
pero el verde empapó tu camisa
se coloreó tu rostro con su tono
fuiste entonces guía y gozo
una jam / perpetuo cuño
ahora te escuchamos, man
creativo y placentero
como en juicio final
en adelante tu trompeta
revestirá a los condenados
y tornaremos a ti
como hacia un sueño
confiaremos nuestra carne
a cada tema revisitado
y haremos nuestro sonido
con las huellas de tus hitos frescos
“Plegaria al sax”
Sax de mi guarda—
ante ti cavilo y suspiro—
sumiso ante tu voz—
reconozco el templo de la perdición—
sultán luminoso—
me conforto en los contornos de tu sugerencia—
y escucho en el fragor de tu vanagloria—
la certeza de tu albor—
lo pesado de tu negrura—
el llamado de tu fascinante infierno—
no me desampares de la noche con el día
“Gladiador Solitario”
ESTAS PALABRAS ROJAS
fisuras en la pared
gritos breves y pavorosos
que recuerdan los gruñidos
de un perro pisoteado
El rojo no es el mismo
tras pasarlo por la piedra
Es la voz de un hecho consumado
en esta torre de babel
en la que todos se desentienden
de quien se enfrenta a las calles
con el aerosol entre las manos
Calles para morir en ellas
Sin nadie que se dé cuenta
“D. H. C.”
Para Alvin Donelli,
Henry “Hurricane” Carter y
Clarence Clemons
Las notas de Mr. D
son detonantes encendidos por la noche
Accesibles y cercanas
como cuerpos de golfas sin padrino
Las notas de Mr. H
son deseos en plena fuga
Estruendo de gozo sin amarres
sudor de bronce entre muslos enardecidos
Las notas de Mr. C
penetran calles y paredes
Sedientas terminan la ronda
en la barra de cualquier bar
Las notas de sus saxes arden
al insertarlas en la ranura precisa
Palpitan con su Rhythm & Blues
enfebrecido de luna llena
“Sólo las noches”
Sólo las noches
son malas y temibles
Vienen sobre mí
aquellas imágenes antiguas
Noches de fiebre
Piedra
bajo los pies
Las manos irrumpen el granito gris
frío duro implacable
El pobre cuerpo caliente
abre surcos
en estos peñascos
Los cabellos
raíces que absorben la escarcha
que sube y baja
lentamente
por las rígidas venas
Sueños
que se apoyan
pesadamente en la ventana
El cuarto en la penumbra
como polvo añejo
y ese fino aroma marchito
siempre siempre…
blue beat
hablas e
irrumpe en mí
tu relación secreta
tu relato asombrado/
¿de dónde surge la voz
que narra tu ser viviéndolo?
raspas el secreto con señas al blue
y excavas con golpes al cuerpo
la penuria,
el relax,
la ignominia
con ellos te asombras te explicas
la voz que construye la sílaba penúltima
la difícil palabra
con el valor del todavía
a flor de labio
*Portadas y textos escogidos de cada poemario.
Poemarios
(Obra Publicada)
Sergio Monsalvo C.
Editorial Doble A
Colección “Ediciones”
The Netherlands, 2021
CON LOS AUDÍFONOS PUESTOS 